El Club de la Lectura
- Iniciador del tema Darknesshell
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El unico que tengo del Caballo de Troya es el 1, la verda no me gusta J.J Benitez, pero si te sirve con gusto.gomito dijo:
Pdta: si se reactiva el foro paso otro link para que descarguen mas libros, aunque saben que, me cambie, estoy comprando libros viejos, en papel se leer mejor, si alguien tiene libros antiguos y desean salir de ellos es si no que me digan, mucha suerte.
Carta de despedida de R.H. Moreno-Durán
Bueno no sabía donde poner esto así que tocó aquí. Creo que es algo que vale mucho la pena leer, me hizo un nudo en la garganta.
Se trata de la carta que le escribió el fallecido escritor R.H. Moreno-Durán semanas antes de morir a su hijo Alejandro. Me quito el sombrero.
Ahí va:
Querido Alejandro:
Es muy probable que ahora, a punto de cumplir tus once años de edad, no comprendas las razones que me sugieren escribirte esta carta. Pero lo hago por precaución. Me explico: tarde o temprano todo hijo vive el Síndrome de Kafka, es decir, siente la necesidad de escribirle a su padre una carta "cantándole la tabla", reprochándole lo arbitrario y egoísta que es o ha sido, su falta de comprensión y tolerancia. Porque el hijo, a cierta edad, se cree el rey de la creación y solo pide para él dedicación y atenciones y si su padre no se las brinda opta por la retaliación, es decir, la inquina personal, la desobediencia, la animadversión o, como en el caso de Kafka, la escritura vindicativa y terrible. Por si acaso, con esta carta yo solo intento curarme en salud.
Hace muchos años leí algo que ahora recobra todo su sentido. Nunca olvidaré la primera línea de uno de Los ensayos del Lord Canciller Francis Bacon -un moralista tan sabio que hacía todo lo contrario de lo que predicaba-, que dice: "Quien se casa y tiene hijos le
entrega rehenes a la fortuna". Y pienso, querido Alejandro, que hoy soy "rehén de la fortuna", es decir de la suerte, del azar que nos involucra el uno con el otro; que mi albedrío no es el de mis tiempos de errancia por el mundo, cuando nada ni nadie limitaba mi libertad y cuando todo para mí era un amplio mapa de caminos abiertos. Me creía eternamente joven e indómito y estaba convencido -lo juro- de que la vida comenzaba a los dieciocho años y que todo lo que no llegase a cumplir esa edad pertenecía al orden de los protozoarios. Los niños eran para mí la undécima plaga de Egipto hasta el punto de que las iniciales de mi nombre se convirtieron casi en una consigna infanticida: R. H. no quería decir Rafael Humberto, sino Rey Herodes. Hasta el día en que naciste y ahí fue cuando descubrí que la frase del Lord Canciller Bacon escondía insospechadas sorpresas: al nacer tú, yo me convertí en rehén de tu fortuna.
En la madrugada del martes 16 de mayo de 1995, cuando el médico le mostraba a su orgullosa abuela materna su primer nieto, sano y anatómicamente impecable, yo me acerqué emocionado y solo me atreví a decir "Alejandro", tu nombre, elegido de común acuerdo con tu madre, por si el destino nos deparaba un varón. Con una celeridad que hizo que súbitamente me detuviera, te diste la vuelta y miraste en la dirección hacia donde me encontraba: ¡Me habías reconocido por la voz! Y eso, lo confieso, constituye la sensación más hermosa que he vivido: me sentí elegido, reconocido, pues con toda seguridad mi voz se te hizo familiar durante los meses de gestación y de ahí que de inmediato me hubieses identificado al pronunciar un nombre que por fin adquiría forma y sentido.
No hay mayor riesgo que el de la cursilería cuando uno habla de asuntos sentimentales: la enfermedad de la madre, la superlativa belleza de la novia, la precocidad brillante del hijo. Se convierte uno en un estuche de lugares comunes, como si nadie más sobre la Tierra tuviese madre, novia o hijos. Pero ahora corro ese riesgo, pues tengo razones para sustentar ese orgullo, aunque algunos puedan creer que no son más que veleidades de un padre con medio siglo de sueños y equivocaciones a cuestas. "¿De qué se alimentan los fantasmas?", me preguntaste un día, cuando bordeabas los cuatro años. Al comienzo quise que me tragase la tierra, pues se supone que un padre por el solo hecho de serlo debe saberlo todo. A lo lejos oí el ruido de una motocicleta asmática y para salir del paso exclamé: "Los fantasmas se alimentan de aire". Y tú, como si fuese la respuesta más obvia del mundo, comentaste: "Claro. Por eso las túnicas de los fantasmas siempre están infladas". Me salvé de esa prueba, pero no de la siguiente. Unos amigos mexicanos te regalaron un bello Pegaso de trapo y tú me preguntaste entonces quién era "Pegaso" y por qué ese caballo tenía alas, a diferencia de los jamelgos que habías visto en alguna finca o atados a una "zorra" en las calles de la ciudad. Esta es la oportunidad que tengo para lucirme, me dije frente a tu enorme interés por el hermoso animal mitológico. "Pegaso -dije con la mayor erudición posible- es un caballo alado que nació de la sangre de la Medusa cuando Perseo la mató cortándole la cabeza, que en lugar de cabello tenía cien serpientes con las que paralizaba a sus víctimas.". Hice una pausa para tomar aire y proseguir mi sabia digresión cuando tú, con los ojos burlones clavados en los míos, me interrumpiste para decir con insufrible suficiencia: "¿En serio? No me hagas reír, papá". Como consuelo al ridículo que acababa de hacer, supe desde ese instante que habías nacido vacunado contra el Realismo Mágico.
¿Que para qué evoco esas anécdotas? Porque de alguna manera el padre, en su madurez cree y quiere ser la memoria del hijo, para quien a su temprana edad todo es efímero e intrascendente como si intuyera que lo que ha vivido hasta ahora vale muy poco y que solo tiene importancia lo que está por protagonizar. La infancia no existe para los niños, en cambio, para los adultos la infancia es ese país pretérito que un día perdimos y que inútilmente queremos recuperar habitándolo con recuerdos difusos o que no existen y que por lo general no son más que sombras de otros sueños. Por eso queremos convertirnos en notarios de la memoria del hijo: de algo que él olvidará muy pronto pero que para el padre es la mejor prueba de que ha engendrado su posteridad. ¿Cómo olvidar ese repertorio de filosofías infantiles con que el hijo, sin proponérselo, busca subrayar con sus propios conceptos un mundo que comienza a ser suyo? Una noche, mientras esperaba la hora de las noticias, nos entretuvimos tú y yo viendo la televisión. Trasmitían en directo las horas finales -y más tórridas- del Carnaval de Río de Janeiro. Cómodamente instalado en un sofá observabas con avidez esa amplia profusión de carne morena que desafiaba los apetitos desde el Sambódromo. Tendrías cinco años de edad y no pude contenerme, por lo que te comenté, como si fuésemos un par de viejos verdes: "Alejandro, definitivamente las mujeres son espectaculares". Y tú, sin darte la vuelta siquiera y como si fueras un experto en el tema contestaste: "Sí, papá. Y además dan leche.".
Querido Alejandro: si de algo me arrepiento es de no haberle dicho a mi padre cuánto lo admiraba y quería. Mi única muestra de afecto se limitó a un rápido beso sobre su frente dos días antes de morir. El beso me supo a azúcar y me sentí un ladrón que furtivamente robaba algo que ya no era de nadie. ¿Por qué ocultamos nuestros sentimientos? ¿Por cobardía? ¿Por egoísmo? Con la madre es diferente: la cubrimos de flores, regalos, frases edulcoradas. ¿Qué es lo que impide que nos enfrentemos afectivamente al padre y le digamos, cara a cara, cuánto lo queremos o admiramos? En cambio, ¿por qué lo maldecimos en voz baja cuando nos pone en nuestro lugar? ¿Por qué reaccionamos con bellaquería y no con afecto cuando se presenta la ocasión? ¿Por qué somos valientes ante el dicterio y cobardes ante el afecto? ¿Por qué nunca le dije a mi padre estas cosas y en cambio te las digo a ti, que a lo mejor no las entiendes todavía? Una noche quise hablar con mi padre en su cuarto pero lo encontré dormido. Cuando me disponía a abandonar discretamente la habitación, escuché que entre sueños, con voz desesperada, decía: "¡No, papá, no!". ¿Qué extraño, agitado sueño vivía mi padre con el suyo? Y si algo llamó mi atención, más allá del enigma del sueño, fue el hecho de que por ese entonces mi padre tenía setenta y ocho años y mi abuelo hacía por lo menos un cuarto de siglo que había muerto. ¿Tiene uno que morir para hablar con el padre?
Al comienzo de esta carta, querido Alejandro, dije que, según el Lord Canciller Bacon, tu nacimiento me convirtió en rehén de la fortuna. Lo creo. Pero también creo en otras líneas del Lord Canciller, que igualmente he aprendido de memoria: "Las alegrías de los padres son secretas y así lo son sus penas y temores; no pueden manifestar las unas ni manifestarán las otras. Los hijos endulzan los trabajos pero hacen más amargos los infortunios; acrecientan los cuidados de la vida pero mitigan el recuerdo de la muerte.". En fin, ¿qué pretendo con esta carta? Decirte cuánto te quiero, Alejandro, e intentar ganar un lugar en tu memoria como hace mucho tiempo tú ocupas uno muy grande en mi corazón.
Bueno no sabía donde poner esto así que tocó aquí. Creo que es algo que vale mucho la pena leer, me hizo un nudo en la garganta.
Se trata de la carta que le escribió el fallecido escritor R.H. Moreno-Durán semanas antes de morir a su hijo Alejandro. Me quito el sombrero.
Ahí va:
Querido Alejandro:
Es muy probable que ahora, a punto de cumplir tus once años de edad, no comprendas las razones que me sugieren escribirte esta carta. Pero lo hago por precaución. Me explico: tarde o temprano todo hijo vive el Síndrome de Kafka, es decir, siente la necesidad de escribirle a su padre una carta "cantándole la tabla", reprochándole lo arbitrario y egoísta que es o ha sido, su falta de comprensión y tolerancia. Porque el hijo, a cierta edad, se cree el rey de la creación y solo pide para él dedicación y atenciones y si su padre no se las brinda opta por la retaliación, es decir, la inquina personal, la desobediencia, la animadversión o, como en el caso de Kafka, la escritura vindicativa y terrible. Por si acaso, con esta carta yo solo intento curarme en salud.
Hace muchos años leí algo que ahora recobra todo su sentido. Nunca olvidaré la primera línea de uno de Los ensayos del Lord Canciller Francis Bacon -un moralista tan sabio que hacía todo lo contrario de lo que predicaba-, que dice: "Quien se casa y tiene hijos le
entrega rehenes a la fortuna". Y pienso, querido Alejandro, que hoy soy "rehén de la fortuna", es decir de la suerte, del azar que nos involucra el uno con el otro; que mi albedrío no es el de mis tiempos de errancia por el mundo, cuando nada ni nadie limitaba mi libertad y cuando todo para mí era un amplio mapa de caminos abiertos. Me creía eternamente joven e indómito y estaba convencido -lo juro- de que la vida comenzaba a los dieciocho años y que todo lo que no llegase a cumplir esa edad pertenecía al orden de los protozoarios. Los niños eran para mí la undécima plaga de Egipto hasta el punto de que las iniciales de mi nombre se convirtieron casi en una consigna infanticida: R. H. no quería decir Rafael Humberto, sino Rey Herodes. Hasta el día en que naciste y ahí fue cuando descubrí que la frase del Lord Canciller Bacon escondía insospechadas sorpresas: al nacer tú, yo me convertí en rehén de tu fortuna.
En la madrugada del martes 16 de mayo de 1995, cuando el médico le mostraba a su orgullosa abuela materna su primer nieto, sano y anatómicamente impecable, yo me acerqué emocionado y solo me atreví a decir "Alejandro", tu nombre, elegido de común acuerdo con tu madre, por si el destino nos deparaba un varón. Con una celeridad que hizo que súbitamente me detuviera, te diste la vuelta y miraste en la dirección hacia donde me encontraba: ¡Me habías reconocido por la voz! Y eso, lo confieso, constituye la sensación más hermosa que he vivido: me sentí elegido, reconocido, pues con toda seguridad mi voz se te hizo familiar durante los meses de gestación y de ahí que de inmediato me hubieses identificado al pronunciar un nombre que por fin adquiría forma y sentido.
No hay mayor riesgo que el de la cursilería cuando uno habla de asuntos sentimentales: la enfermedad de la madre, la superlativa belleza de la novia, la precocidad brillante del hijo. Se convierte uno en un estuche de lugares comunes, como si nadie más sobre la Tierra tuviese madre, novia o hijos. Pero ahora corro ese riesgo, pues tengo razones para sustentar ese orgullo, aunque algunos puedan creer que no son más que veleidades de un padre con medio siglo de sueños y equivocaciones a cuestas. "¿De qué se alimentan los fantasmas?", me preguntaste un día, cuando bordeabas los cuatro años. Al comienzo quise que me tragase la tierra, pues se supone que un padre por el solo hecho de serlo debe saberlo todo. A lo lejos oí el ruido de una motocicleta asmática y para salir del paso exclamé: "Los fantasmas se alimentan de aire". Y tú, como si fuese la respuesta más obvia del mundo, comentaste: "Claro. Por eso las túnicas de los fantasmas siempre están infladas". Me salvé de esa prueba, pero no de la siguiente. Unos amigos mexicanos te regalaron un bello Pegaso de trapo y tú me preguntaste entonces quién era "Pegaso" y por qué ese caballo tenía alas, a diferencia de los jamelgos que habías visto en alguna finca o atados a una "zorra" en las calles de la ciudad. Esta es la oportunidad que tengo para lucirme, me dije frente a tu enorme interés por el hermoso animal mitológico. "Pegaso -dije con la mayor erudición posible- es un caballo alado que nació de la sangre de la Medusa cuando Perseo la mató cortándole la cabeza, que en lugar de cabello tenía cien serpientes con las que paralizaba a sus víctimas.". Hice una pausa para tomar aire y proseguir mi sabia digresión cuando tú, con los ojos burlones clavados en los míos, me interrumpiste para decir con insufrible suficiencia: "¿En serio? No me hagas reír, papá". Como consuelo al ridículo que acababa de hacer, supe desde ese instante que habías nacido vacunado contra el Realismo Mágico.
¿Que para qué evoco esas anécdotas? Porque de alguna manera el padre, en su madurez cree y quiere ser la memoria del hijo, para quien a su temprana edad todo es efímero e intrascendente como si intuyera que lo que ha vivido hasta ahora vale muy poco y que solo tiene importancia lo que está por protagonizar. La infancia no existe para los niños, en cambio, para los adultos la infancia es ese país pretérito que un día perdimos y que inútilmente queremos recuperar habitándolo con recuerdos difusos o que no existen y que por lo general no son más que sombras de otros sueños. Por eso queremos convertirnos en notarios de la memoria del hijo: de algo que él olvidará muy pronto pero que para el padre es la mejor prueba de que ha engendrado su posteridad. ¿Cómo olvidar ese repertorio de filosofías infantiles con que el hijo, sin proponérselo, busca subrayar con sus propios conceptos un mundo que comienza a ser suyo? Una noche, mientras esperaba la hora de las noticias, nos entretuvimos tú y yo viendo la televisión. Trasmitían en directo las horas finales -y más tórridas- del Carnaval de Río de Janeiro. Cómodamente instalado en un sofá observabas con avidez esa amplia profusión de carne morena que desafiaba los apetitos desde el Sambódromo. Tendrías cinco años de edad y no pude contenerme, por lo que te comenté, como si fuésemos un par de viejos verdes: "Alejandro, definitivamente las mujeres son espectaculares". Y tú, sin darte la vuelta siquiera y como si fueras un experto en el tema contestaste: "Sí, papá. Y además dan leche.".
Querido Alejandro: si de algo me arrepiento es de no haberle dicho a mi padre cuánto lo admiraba y quería. Mi única muestra de afecto se limitó a un rápido beso sobre su frente dos días antes de morir. El beso me supo a azúcar y me sentí un ladrón que furtivamente robaba algo que ya no era de nadie. ¿Por qué ocultamos nuestros sentimientos? ¿Por cobardía? ¿Por egoísmo? Con la madre es diferente: la cubrimos de flores, regalos, frases edulcoradas. ¿Qué es lo que impide que nos enfrentemos afectivamente al padre y le digamos, cara a cara, cuánto lo queremos o admiramos? En cambio, ¿por qué lo maldecimos en voz baja cuando nos pone en nuestro lugar? ¿Por qué reaccionamos con bellaquería y no con afecto cuando se presenta la ocasión? ¿Por qué somos valientes ante el dicterio y cobardes ante el afecto? ¿Por qué nunca le dije a mi padre estas cosas y en cambio te las digo a ti, que a lo mejor no las entiendes todavía? Una noche quise hablar con mi padre en su cuarto pero lo encontré dormido. Cuando me disponía a abandonar discretamente la habitación, escuché que entre sueños, con voz desesperada, decía: "¡No, papá, no!". ¿Qué extraño, agitado sueño vivía mi padre con el suyo? Y si algo llamó mi atención, más allá del enigma del sueño, fue el hecho de que por ese entonces mi padre tenía setenta y ocho años y mi abuelo hacía por lo menos un cuarto de siglo que había muerto. ¿Tiene uno que morir para hablar con el padre?
Al comienzo de esta carta, querido Alejandro, dije que, según el Lord Canciller Bacon, tu nacimiento me convirtió en rehén de la fortuna. Lo creo. Pero también creo en otras líneas del Lord Canciller, que igualmente he aprendido de memoria: "Las alegrías de los padres son secretas y así lo son sus penas y temores; no pueden manifestar las unas ni manifestarán las otras. Los hijos endulzan los trabajos pero hacen más amargos los infortunios; acrecientan los cuidados de la vida pero mitigan el recuerdo de la muerte.". En fin, ¿qué pretendo con esta carta? Decirte cuánto te quiero, Alejandro, e intentar ganar un lugar en tu memoria como hace mucho tiempo tú ocupas uno muy grande en mi corazón.
El perfecto complemento
para leer libros en celulares
http://www.laneros.com/showthread.php?p=913438#post913438
para leer libros en celulares
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Hola a todos.
Solo les queria informar de un libro que lei hace poco, el libro esta muy bueno, la estructura en la que esta esrito, la historia...etc.
el libro es en ingles, no se si se podra conseguir la version en español, pero si pueden conseguirlo estaria muy bien.
El libro se llama Of Mice And Men, y fue escrito por John Steinbeck.
Se trata de dos trabajadores de US en la gran depresion (creo que se dice asi en español(en ingles se dice The Grat depression).
Uno es como el lider y el otro es el que sigue al lider, y a cada rato se mete en problema con la gente donde estan trabajando y por eso siempre se estan escapando de la gente.
El libro es muy bueno, corto pero bueno, y seria vacano que se consiguieran la version en español para que lo lean.
Solo les queria informar de un libro que lei hace poco, el libro esta muy bueno, la estructura en la que esta esrito, la historia...etc.
el libro es en ingles, no se si se podra conseguir la version en español, pero si pueden conseguirlo estaria muy bien.
El libro se llama Of Mice And Men, y fue escrito por John Steinbeck.
Se trata de dos trabajadores de US en la gran depresion (creo que se dice asi en español(en ingles se dice The Grat depression).
Uno es como el lider y el otro es el que sigue al lider, y a cada rato se mete en problema con la gente donde estan trabajando y por eso siempre se estan escapando de la gente.
El libro es muy bueno, corto pero bueno, y seria vacano que se consiguieran la version en español para que lo lean.
Wass, que buen foro, no lo habia visto, soy buen lector pero tengo algunos problemas con la continuidad de la lectura, por lo que empiezo a leer uno, lo dejo, empiezo con otro, lo dejo y luego vuelvo al primer libro que estaba leyendo, y asi sucesivamente.
hay varios que me han gustado mucho, por ejemplo ahora mismo estoy leyendo "El desbarrancadero" de Fernando vallejo, Bueno, y ha tenido muy buenas criticas y hasta gano un premio no se cual.
me gusta mucho la ciencia ficcion y ahi les recomiendo a Isaac Asimov, ahi les dejo un link de donde bajar cantidades de libros.
Click aca para ir a la pagina
Exacto, son los foros uno para el otro.
hay varios que me han gustado mucho, por ejemplo ahora mismo estoy leyendo "El desbarrancadero" de Fernando vallejo, Bueno, y ha tenido muy buenas criticas y hasta gano un premio no se cual.
me gusta mucho la ciencia ficcion y ahi les recomiendo a Isaac Asimov, ahi les dejo un link de donde bajar cantidades de libros.
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arielo13 dijo:
Exacto, son los foros uno para el otro
.que paso no dejemos morir este interesante foro colaboremos mañana subo unos interesantes libros
M
ManDy
Guest
Yo entro!
La verdad aunque prefiero leer en papel, se encuentra cosas interesantes uno por aqui...
Recomiendo uno, que me encanta es mi autor favorito Carlos Cuauhtemoc Sanchez, Volar sobre el pantano, es tal vez el que mas me atrae.. lo he leido muchisimas veces y cada vez encuentro nuevos significados, el libro tiene magia, cada vez que se abre, se apredenden nuevos conceptos y ves la vida de otra forma, es como si lo leyeras por primera vez.
La verdad aunque prefiero leer en papel, se encuentra cosas interesantes uno por aqui...
Recomiendo uno, que me encanta es mi autor favorito Carlos Cuauhtemoc Sanchez, Volar sobre el pantano, es tal vez el que mas me atrae.. lo he leido muchisimas veces y cada vez encuentro nuevos significados, el libro tiene magia, cada vez que se abre, se apredenden nuevos conceptos y ves la vida de otra forma, es como si lo leyeras por primera vez.
alguien tiene libros digitales de Charlas Bukowski? aqui de jo un fragmento de el..
DÍAS COMO NAVAJAS, NOCHES LLENAS DE RATAS
siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo
entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de
mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no
me preocupaba demasiado por eso-
si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado
en otras cosas- los tontos crean su propio
paraíso.
en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba
con otros hombres, etc...
en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba
de sala en sala, no leía tantos libros enteros
sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y
filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me
aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en
la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...
sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:
Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo díficil-de-leer Kant;
encontré que Santayana, bastante popular en aquella época,
cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo
con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,
quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un
libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí
y tan bien lo hizo que después pensaba, está
absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.
¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?
¿qué otra cosa
estará faltando?
y
no me gustaba la literatura tanto como los críticos
literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban
un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros
críticos, otros escritores, unos huevones. Me
subían el ánimo
peor eran los filósofos quienes satisfacían
esa necesidad
que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando
por sus excesos y su
vocabulario cuajado
aún me asombraban
saltaban hacia mí
brincaban
con una llameante declaración lúdica que aparecía ser
una verdad absoluta o una ************ casi
absoluta verdad,
y esta certeza era la que yo buscaba en una vida
diaria que más bien parecía un pedazo de
cartón.
DÍAS COMO NAVAJAS, NOCHES LLENAS DE RATAS
siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo
entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de
mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no
me preocupaba demasiado por eso-
si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado
en otras cosas- los tontos crean su propio
paraíso.
en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba
con otros hombres, etc...
en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba
de sala en sala, no leía tantos libros enteros
sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y
filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me
aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en
la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...
sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:
Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo díficil-de-leer Kant;
encontré que Santayana, bastante popular en aquella época,
cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo
con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,
quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un
libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí
y tan bien lo hizo que después pensaba, está
absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.
¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?
¿qué otra cosa
estará faltando?
y
no me gustaba la literatura tanto como los críticos
literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban
un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros
críticos, otros escritores, unos huevones. Me
subían el ánimo
peor eran los filósofos quienes satisfacían
esa necesidad
que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando
por sus excesos y su
vocabulario cuajado
aún me asombraban
saltaban hacia mí
brincaban
con una llameante declaración lúdica que aparecía ser
una verdad absoluta o una ************ casi
absoluta verdad,
y esta certeza era la que yo buscaba en una vida
diaria que más bien parecía un pedazo de
cartón.
§
§en§ei Ħaφnu§
Guest
A todos los que quieran iniciarse en serio en la literatura, les recomiendo iniciar por los clásicos. Obras vitales son La Iliada, La Odisea, y en las letras castellanas, El Quijote y Pedro Páramo. Por supuesto, también hay que leer la Divina Comedia y algo de Shakespeare.
Mi libro recomendado de hoy: "Quemando Cromo", de William Gibson, uno de los mayores exponentes del género cyberpunk.
De paso los invito a todos a conocer el blog del movimiento literario independiente Las Filigranas de Perder. En este blog están publicados algunos textos interesantes como "Nosferatu" de Griselda Gambaro, "El Ojo del Gato" de Georges Bataille, y "Eurotrash" de Irvine Welsh, así como los textos escritos a modo de ejercicio por los miembros del taller de ensayo y cuento "En La Inmunda", un análisis del cuento "Mercado de Invierno" de Gibson, y las actividades que lleva a cabo el taller.
Muy pronto estaremos iniciando un nuevo taller literario en Bogotá, y esperamos llevarlo también a otras ciudades. Todos los interesados pueden escribirnos al correo electrónico tallerenlainmunda@yahoo.com.ar.
Mi libro recomendado de hoy: "Quemando Cromo", de William Gibson, uno de los mayores exponentes del género cyberpunk.
De paso los invito a todos a conocer el blog del movimiento literario independiente Las Filigranas de Perder. En este blog están publicados algunos textos interesantes como "Nosferatu" de Griselda Gambaro, "El Ojo del Gato" de Georges Bataille, y "Eurotrash" de Irvine Welsh, así como los textos escritos a modo de ejercicio por los miembros del taller de ensayo y cuento "En La Inmunda", un análisis del cuento "Mercado de Invierno" de Gibson, y las actividades que lleva a cabo el taller.
Muy pronto estaremos iniciando un nuevo taller literario en Bogotá, y esperamos llevarlo también a otras ciudades. Todos los interesados pueden escribirnos al correo electrónico tallerenlainmunda@yahoo.com.ar.
en los ultimos años en colombia se ha depertado un bum literario de gran calidad los invito a leer los siquientes autore, jorge franco, mario, mendoza, efraim medina, hector abad faciolince, santiago gamboa personalmente creo que es hora de liberarnos de que todos los latinoamericanos tienen que escribir un forma de realismo magico estos autores muestran en un a prosa clara y sencill amuy buenas historias de lo que es la vida personalmente me parecen increibles y los invito a que los lean
libros recomendados.
satanas..mario mendoza
erase una vez el amor y tuve que matarlo..efraim median
palabras sueltas..hactor abad
maldito amor, paraiso travel melodrama....jorge franco
el loco tafur.. mario mendoza
perder es cuesstion de metodo... santiago gamboa
y si despues quedas enganchado te invito a que descubras lo quees mc-ondo
una escuela literaria creada por al berto funquet escritor chileno muy buena
vamos a leer
libros recomendados.
satanas..mario mendoza
erase una vez el amor y tuve que matarlo..efraim median
palabras sueltas..hactor abad
maldito amor, paraiso travel melodrama....jorge franco
el loco tafur.. mario mendoza
perder es cuesstion de metodo... santiago gamboa
y si despues quedas enganchado te invito a que descubras lo quees mc-ondo
una escuela literaria creada por al berto funquet escritor chileno muy buena
vamos a leer
gracias a todos los laneros que han posteado todos sus titulos, ya me he conseguido varios de los titulos que aconsejaron y estoy leyendo como loco, como dijo un compañero en un post, en papel se lee mejor, pero los que no tenemos pa un libro, un e-book esta genial, saludos y gracias a todos!!!
Los Invito A Todos A Leer Un Libro De Un Colombiano Mario Mendoza Con Este Libro Gano El Premio Alfaguara De Literatura El Libro Se Llma Satanas Es La Mejor Cronica En Prosa Que He Leido En Mi Vida Y No Se Dejen Llevar Por El Titulo, Es Solo Eso Un Titulo Tomen El Riesgo De Leerlo Les Garantizo Que No Se Arrepentiran.......
Otro Muy Buen Libro Es El De Al Escritora Colombiana Laura Restrepo El Libro Se Llama Leopardos Al Sol Animo Apoyemos Lo Nuestro Hay Muchaos Escritores Colombianos Que Valen La Pena Leer Dejmos Aun Lado El Relaismo Magico De Garcia Marquez Y Embarquemosnos Y Apoyemos La Nueva Generacion De Escritores Colombbianos
Otro Muy Buen Libro Es El De Al Escritora Colombiana Laura Restrepo El Libro Se Llama Leopardos Al Sol Animo Apoyemos Lo Nuestro Hay Muchaos Escritores Colombianos Que Valen La Pena Leer Dejmos Aun Lado El Relaismo Magico De Garcia Marquez Y Embarquemosnos Y Apoyemos La Nueva Generacion De Escritores Colombbianos
que bueno este forooo bueno y opino a mi me gustan los libros de superacion (soy psicologo ) jajajaj pero tambien me gustan esos libros agresivos que detro de sus letras infames uno se siente muy identificado
aparte de los libros de psicologia recomiendo enormemente a un escritos cartagenero que se llama efraim medina reyes y siu libro tecnicas de *********************acion entre batman y robin
excelente no les describo el libro por que no sabrias como pero trata mas que todo de las relaciones amorosas entre los seres humanos y mas de los colombianos una sola palabra para este autor irreverente
por lo demas recomiendo mi pasion por la poesia maldita sobre todo la de baudelairew
y un libro con una poesia tan cruda , maldita pero tan de identificacion con el agresor como lo es los cantos de maldoror....... reanlo espero que su perverso salga a flote y disfruten de este libro ......jajajaja karmas para el creador del tema
aparte de los libros de psicologia recomiendo enormemente a un escritos cartagenero que se llama efraim medina reyes y siu libro tecnicas de *********************acion entre batman y robin
excelente no les describo el libro por que no sabrias como pero trata mas que todo de las relaciones amorosas entre los seres humanos y mas de los colombianos una sola palabra para este autor irreverente
por lo demas recomiendo mi pasion por la poesia maldita sobre todo la de baudelairew
y un libro con una poesia tan cruda , maldita pero tan de identificacion con el agresor como lo es los cantos de maldoror....... reanlo espero que su perverso salga a flote y disfruten de este libro ......jajajaja karmas para el creador del tema
Bueno no se porque me borraron mi comentario, decía que de los autores colombianos que mencionaron más arriba no me parece que ninguno sea bueno a excepción de Héctor Abad Faciolince. Los demás son bastante regularcitos.
Y el que borre esto que me lo diga en la cara.
Y el que borre esto que me lo diga en la cara.
termine de leer Fortaleza Digital de Dan Brown y me parece interesante, muy buen, me lo lei completito en un solo dia, me emociono, excelente se los recomiendo bastante...
saludos!!!
saludos!!!
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